Autor: aDmEpmivy

Estudió literatura en la Universidad Yonsei y debutó como poeta antes de volcarse a la narrativa. Su obra incluye novelas como Actos humanos (una exploración brutal sobre la violencia política) y Blanco (una reflexión delicada sobre el duelo y el cuerpo). Pero fue La Vegetariana, publicada en 2007 y traducida al inglés por Deborah Smith en 2015, la que la catapultó a la escena internacional. Han Kang no escribe para consolar. Sus libros son espejos deformantes: nos muestran la belleza y la crueldad de lo humano en la misma página. El cuerpo, la memoria, la violencia y la voluntad son sus ejes. Su estilo es a la vez abstracto y profundamente encarnado: como si las palabras respiraran y sangraran. En sus entrevistas, Han Kang habla poco, casi con timidez. Pero en sus novelas, ruge. Desde lo etéreo, desde lo simbólico, desde esa zona donde las mujeres dejamos de complacer para simplemente ser. La Vegetariana Han Kang Han Kang nació en 1970 en Gwangju, Corea del Sur —una ciudad marcada por la represión estatal, la masacre del 18 de mayo de 1980, y una historia de resistencia que la autora lleva inscrita en su narrativa. Es hija del novelista Han Seung-won, y creció rodeada de palabras, pero su estilo es singular: no heredado, sino esculpido con precisión quirúrgica y una sensibilidad que roza lo místico. Conoce a la Autora Instagram Desktop Threads Tiktok ¡Unete al club de libros LibrosxEllas! Reseña Por Viviana Orozco Todo empieza con un sueño. Un sueño violento, sangriento. Un sueño que deja el sabor metálico de la carne en la boca. Y desde ahí, una mujer callada decide hacer lo impensable: dejar de comer carne. Parece una decisión trivial, excéntrica. Pero lo que sigue es una caída lenta y exquisita hacia una forma de resistencia que el mundo no está preparado para mirar sin asco ni furia. Yeong-hye no quiere más carne. Pero La Vegetariana no es un libro sobre dietas ni sobre ética alimentaria. Es una novela sobre cuerpos que no quieren obedecer. Sobre una mujer que, en vez de gritar, deja de consumir, deja de participar, deja de ser funcional. Lo que Yeong-hye hace —esa negación— es un acto profundamente político, aunque no lo verbalice. Aunque no lo racionalice. Su cuerpo toma la decisión por ella. Deja de ser útil. Deja de ser deseable. Deja de estar viva de la manera correcta. El libro se divide en tres partes, y ninguna está narrada por ella. Este detalle es clave: La Vegetariana no le da voz directa a su protagonista. La mirada siempre viene desde otros —el esposo, el cuñado, la hermana—, y en esa decisión narrativa Han Kang nos recuerda algo brutal: incluso cuando las mujeres intentan reclamar su autonomía, el mundo se apresura a interpretarlas, diagnosticarles, corregirles. A medida que avanza la historia, Yeong-hye se convierte en algo más que una mujer. O tal vez, menos. Su deseo de ser vegetal —de eliminar toda traza de violencia de su existencia— es leído como locura. Su cuerpo se vuelve flaco, etéreo, inservible. Ya no alimenta el deseo masculino. Ya no es madre, esposa, ni nada que se considere útil. En esa renuncia radical se halla lo más subversivo: la negativa de participar en el ciclo social que exige que las mujeres estén disponibles, sean funcionales, amables, decorativas, productivas. Pero La Vegetariana también es una novela sobre trauma. Sobre lo que el cuerpo guarda cuando la mente decide olvidar. El cuerpo de Yeong-hye recuerda algo —quizá un abuso, quizá una vida de silencios impuestos— y reacciona. La salud mental no es explorada desde lo clínico, sino desde lo simbólico. El cuerpo, como en la tradición más honda de la literatura femenina, se convierte en el lenguaje. Han Kang escribe con una belleza que duele. La prosa es elegante, casi poética, pero cada frase está cargada de tensión. Esta contradicción —la violencia dicha con suavidad— es lo que hace que el libro se quede clavado bajo la piel. La novela, ganadora del Man Booker International Prize, no tiene respuestas fáciles. No nos dice si Yeong-hye está loca o iluminada. No nos ofrece consuelo. Pero sí nos ofrece algo raro y precioso: una historia donde la desobediencia femenina no se castiga con moraleja, sino con silencio, con hambre, con raíces que brotan desde el delirio. “Soñé con carne. Carne sangrienta. Y me desperté con el sabor de la sangre en la boca.” Frase destacada ellasxella: 🍽️ No es sobre comida. Es sobre control, trauma y deseo.   🌱 El cuerpo como resistencia. El cuerpo como territorio que se niega a ser devorado.   💀 ¿Y si volverse planta fuera una forma de libertad? ¿Y si dejar de ser útil fuera un acto de poder?   🖋 Han Kang nos da poesía en forma de cuchillo. Y nos recuerda que la locura a veces es el único refugio.   ¿Por qué en ellasxella? Porque necesitamos libros que nos hablen del cuerpo sin pedir perdón.Libros que incomodan. Libros que brotan desde el abismo.

En Perras de reserva, su primer libro de cuentos, Dhalia rompe con la narrativa literaria tradicional que suele representar a las mujeres desde la distancia del privilegio o la lástima. En cambio, ella escribe desde el barrio, desde la carne propia, desde la experiencia no blanca, no cis, no rica. Su prosa es directa, dolida, valiente. Escribe lo que muchas callan. Y no por falta de voz, sino por falta de espacio.   Perras de Reserva Dhalia de la Cerda Escritora, activista, feminista y chola. Nació en Aguascalientes, México, y ha sido una de las voces más potentes y disruptivas de la narrativa mexicana contemporánea. Co-fundadora del colectivo Morras Help Morras, ha defendido un feminismo interseccional que no deja fuera a las mujeres pobres, racializadas, no normativas o disidentes. Conoce a la Autora Instagram Desktop Threads Tiktok ¡Unete al club de libros LibrosxEllas! Reseña Por Viviana Orozco Perras de reserva no es un libro, es un golpe directo a la cara de quienes romantizan la marginalidad sin entenderla. En estos cuentos, Dhalia de la Cerda no escribe desde el centro sino desde la periferia: desde el barrio, desde los cuerpos no hegemónicos, desde la rabia de las mujeres que no caben en el molde. Aquí no hay feminismos blancos ni empoderamientos estéticos: hay mujeres que sobreviven, que se venden, que odian, que gozan, que resisten sin pedir perdón. Cada historia es una ráfaga. Las protagonistas son trabajadoras sexuales, cholas, lesbianas, morras gordas, violentas, enamoradas, madres forzadas, niñas brutalizadas. Hay navajas bajo la lengua y deseos no domesticados. El lenguaje de Dhalia es filoso, callejero, sin eufemismos ni ornamentos: como quien sabe que no tiene tiempo para adornar la verdad. Este libro incomoda porque es ferozmente honesto. Muestra que muchas veces, ser mujer en México no es un acto de belleza sino de supervivencia. En Perras de reserva no se idealiza la lucha: se expone, se narra con crudeza y ternura brutal. Dhalia no pretende representar a todas, pero sí da voz a muchas que nunca antes habían sido el centro del relato. Aquí no hay metáforas suaves. Hay violencia estructural. Hay rabia de clase. Hay ternura entre la sangre. Hay resistencia desde donde siempre nos han dicho que no hay nada que valga la pena narrar. Pero lo hay. Y Dhalia lo grita, lo escribe, lo deja claro: estas perras no necesitan ser rescatadas. Son de reserva, sí. Pero nunca de segunda. “Nosotras también queremos venganza, no redención.” Frase destacada ellasxella: No todas las heroínas se visten de seda. Algunas traen navaja en la mirada. 🌶️ Cuentos que no se escriben desde el escritorio, sino desde la banqueta. Morras que sobreviven, gozan y arden.   💔 Aquí no hay víctimas perfectas. Hay mujeres enojadas, reales, sucias, fuertes.   ✊ Feminismo de barrio, de carne, de calle. Dhalia de la Cerda escribe lo que no se espera leer en voz alta.     🔥 “Perras… pero nunca de segunda.” Cada cuento es una historia de fuego, cuchillo y ternura   ¿Por qué en ellasxella? Porque no vamos a romantizar la rabia. Vamos a leerla, a compartirla y a abrazarla. Lo tienes qué leer porqueeeee La obra de Dhalia incomoda al canon literario, lo descuartiza y le prende fuego con una sonrisa en la cara. Por eso es tan importante. Porque nos recuerda que la literatura también debe incomodar, confrontar, abrir caminos desde donde nos dijeron que solo había ruinas.

El Cielo de la Selva Elaine Vilar Madruga Elaine Vilar Madruga es una escritora cubana nacida en La Habana, conocida por su enfoque audaz y crítico hacia las realidades sociales, especialmente aquellas que afectan a las mujeres. Su obra aborda temas complejos como la maternidad, el sacrificio y la opresión, utilizando una prosa poderosa que mezcla la poesía con lo visceral. Vilar Madruga ha destacado por su capacidad para explorar la oscuridad de la existencia humana, desentrañando las dinámicas de poder que afectan a las mujeres en distintas sociedades.     Conoce a la Autora Instagram Desktop X-twitter ¡Unete al club de libros LibrosxEllas! Reseña Por Viviana Orozco En la inmensidad de la selva, donde el verde se confunde con lo sombrío y la vida parece suspendida entre la amenaza constante de la naturaleza y la voracidad de los humanos, El cielo de la selva nos lleva a un lugar oscuro, difícil de aceptar, pero dolorosamente necesario de entender: la maternidad, no como un acto de pureza o de amor incondicional, sino como un sacrificio, una exigencia del sistema, una carga y una condena. En la novela de Elaine Vilar Madruga, ser madre no es solo dar vida, sino estar obligada a crear más vidas para satisfacer un sistema que demanda más y más seres humanos que le sirvan, que sean piezas en una rueda que nunca deja de girar. A través de una narrativa visceral y tensa, la autora nos muestra el lado oscuro de la maternidad, el lado que rara vez se habla. Aquí, la creación de vidas no es un acto heroico o redentor, sino una condena impuesta a las mujeres, quienes se ven atrapadas entre la necesidad de perpetuar la especie y el deseo de salvaguardar su propia humanidad. La protagonista, una mujer que se enfrenta a un destino que le exige parir constantemente, es el rostro de una sociedad que no ve a las madres como individuos, sino como generadoras de fuerza laboral, como reproductoras de la estructura misma que las oprime. En este contexto, ser madre se convierte en una prisión, un espacio en el que la mujer está destinada a sufrir por su capacidad de procrear, donde su cuerpo no le pertenece completamente, sino que es propiedad del sistema que consume sin piedad. El libro nos enfrenta a la oscuridad inherente al acto de crear vida bajo un contexto tan brutal. Cada embarazo, cada nacimiento, es un sacrificio que se lleva algo de la madre, no solo físicamente, sino emocional y espiritualmente. En este acto de creación, las madres son devoradas por una sociedad que solo las valora como máquinas de reproducción. No hay espacio para el amor idealizado, solo para la supervivencia. Maternidad y poder Este tema se entrelaza con una crítica feroz a los sistemas de poder que instrumentalizan el cuerpo femenino. La mujer que da vida en El cielo de la selva no tiene control sobre sus propios actos reproductivos. Está atrapada en un ciclo que no le pertenece, donde su capacidad de dar vida se convierte en su condena más feroz. La autora construye una metáfora poderosa de cómo las mujeres, en muchos contextos históricos y actuales, son vistas como recursos para el beneficio de otros, y la maternidad se convierte en un deber impuesto por una sociedad que exige más producción, más existencia, pero a costa de lo más íntimo y privado de la mujer: su ser. A través de las páginas de la novela, nos enfrentamos a la cruel paradoja: las mujeres son necesarias para la creación de la vida, pero al mismo tiempo, su rol en esa creación las consume. El deseo de ser madre, cuando se ve bajo este prisma, se convierte en un espacio lleno de contradicciones y dolor, un lugar donde lo femenino se enfrenta a la oscuridad de la explotación. Vilar Madruga explora este concepto con una fuerza que puede ser incómoda, pero es esencial, porque muchas veces olvidamos que ser madre no es solo un acto de amor incondicional, sino una carga impuesta por las expectativas sociales y políticas. La selva como alegoría La selva en este libro no es solo un escenario, es una alegoría del cuerpo femenino, salvaje, indomable, pero también explotado, cortado, invadido. El paisaje selvático refleja la conflictiva relación de la protagonista con su cuerpo y su maternidad. La selva, como el cuerpo de la mujer, es un lugar donde la vida crece de manera incontrolada, pero también donde la muerte acecha constantemente, y cada nueva vida que nace implica un desgaste, un sacrificio. La autora utiliza este paisaje como una metáfora de cómo las mujeres viven en un espacio donde lo salvaje y lo civilizado se entrelazan de manera destructiva. “Crear vidas para una sociedad que solo las consume es la verdadera condena de ser madre.” Frase destacada ellasxella: El oscuro rostro de la maternidad Ser madre en El Cielo de la Selva no es un regalo.Es una prisión, un sacrificio, una exigencia de una sociedad hambrienta de más vidas.Aquí, la creación de vida no es heroica, sino devastadora. El cuerpo femenino como recurso La mujer no es dueña de su cuerpo.Está atrapada en un ciclo que la consume, que la usa,que le exige dar vida a costa de su propia humanidad.   Maternidad y explotación Las mujeres, en este contexto, son máquinas de reproducción,pero su capacidad para crear vida las destruye.Una reflexión sobre el dolor y la lucha constante.   ¿Cómo ves tú la maternidad en las sociedades actuales? ¿Es realmente un acto de amor o una carga impuesta?   🖤 Autora a autora: Elaine Vilar Madruga, escritora cubana, es reconocida por su capacidad para abordar temáticas complejas y oscuras con una prosa que mezcla la belleza de lo poético con la crudeza de lo visceral   Lo qué más me resuena Cada página de El Cielo de la Selva es una invitación a reflexionar sobre las cargas invisibles que las mujeres llevan y sobre las formas en que el poder las moldea, las …

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Cadáver Exquisito Agustina Bazterrica Agustina Bazterrica (Buenos Aires, 1974) es escritora, crítica de arte y guionista. Pero sobre todo, es una cirujana de la incomodidad. Su literatura no busca complacer: busca dejarte pensando en lo que eliges ignorar. Ganadora del Premio Clarín de Novela por Cadáver exquisito en 2017, Bazterrica se ha consolidado como una de las voces más crudas y lúcidas de la literatura latinoamericana actual. Su obra habita ese filo incómodo donde el horror no es fantasía, sino realidad aumentada: patriarcado, especismo, abuso, poder, deseo, todo servido con bisturí. Conoce a la Autora Instagram ¡Unete al club de libros LibrosxEllas! Reseña Por Viviana Orozco Considero, de manera muy personal qué este fue el primer libro que me dio malestar físico, pero de la misma forma hizo explotar mi fascinación por una de las historias más interesantes y adictivas qué he leído.” “Hola soy Viviana y soy amante de las ficciones distópicas, la ciencia ficción y el horror.” Y no hay mejor manera de entrarle a Bazterrica que así: sabiendo que no hay regreso. Que vas a salir distinta. “Mi encuentro con este libro de Agustina Bazterrica se dio por casualidad, en algún punto de la pandemia en el 2020, aburrida hasta el copete, harta de leer lo mismo, cansada de la ansiedad y las noticias catastróficas me topé con esta perturbadora portada que me atrapó por completo, así que lo ordené en línea y me tardé 3 días en un mood de histérica obsesiva en devorarlo, lo cual me parece chistoso, pues dentro de las páginas de esta breve historia me topé con el hambre más voraz, cruda y salvaje que había leído hasta el momento.” Y sí: el hambre lo atraviesa todo. No solo la del cuerpo, sino la del sistema. Hambre de poder, de orden, de olvido, de sentido. En este mundo alternativo —casi igual al nuestro— la carne humana ya no es un crimen. Es un negocio. Y el lenguaje es la primera herramienta para hacerlo posible. ¿Quién es Marcos? El protagonista, Marcos Tejo, es gerente de un frigorífico de carne humana. Su trabajo: asegurarse de que los procedimientos se lleven a cabo con eficiencia, higiene y mínima perturbación. No se les llama personas, sino cabezas. No se dice carne humana, sino carne especial. Su vida parece normal hasta que le “regalan” una mujer viva para consumo personal. A partir de ahí, todo se descompone: su moral, su pasado, su máscara. Marcos no es un héroe, pero tampoco un villano clásico. Es el producto de su tiempo, un hombre emocionalmente aplastado por la muerte de su hijo, por el colapso de su matrimonio y por una sociedad donde la empatía ya no tiene cabida. La mujer que le regalan —sin nombre, sin voz, sin historia— es la figura que va a quebrar lentamente su sistema de defensa. Pero aquí no hay redención. Este libro no te va a salvar.    

Cuando los helechos se mueren Mariana Narváez Mariana Narváez creció en la ciudad de Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, y estudió la licenciatura en Diseño de Interiores en la Universidad de Monterrey (UDEM). Su acercamiento a la escritura comenzó con la creación de cuentos cortos y su participación en talleres de creación literaria. Dos de sus cuentos fueron seleccionados para su publicación en las antologías de Editorial Escalante, y formó parte de la presentación de la antología Cuentos de amor y deseo en el Palacio de Bellas Artes. En 2023, autopublicó el poemario Ciento veintiún noches sin dormir, una colección de poesía sobre el amor y el desamor. En junio de 2024, publicó de forma independiente su primera novela, Cuando los helechos se mueren, una historia sobre un corazón roto y el proceso de sanación. Actualmente, escribe poesía inspirada en la nostalgia, la mujer y el amor bajo el seudónimo Migajas de Ayer. En años recientes, dirigió un taller de poesía inspirado en el café. Cuando no está escribiendo, disfruta de la lectura. Vive en la Ciudad de México con su gata Nina, sus libros, su colección de tazas y sus plantas. Conoce a la Autora Instagram Desktop Threads Tiktok ¡Unete al club de libros LibrosxEllas! Reseña Por Viviana Orozco Cuando los helechos se mueren Mariana Narváez A más de una persona le comenté en la primera semana de febrero que mi mente y corazón necesitaban un libro de apapacho, para poder respirar después de los libros tan intensos que había leído en enero (con el pretexto de evitar el tema de los eventos que emocionalmente me tenían un poco abrumada). Días después, a mi casa llegó un paquete envuelto en el papel más bonito, lleno de dibujos de barcos de papel, un fantasma y helechos. Mariana Narváez me había hecho llegar su libro Cuando los helechos se mueren, directamente desde la Ciudad de México, entregado en mi casa en Guadalajara. Este libro se ha convertido en uno muy especial por tres razones: Es el primer libro que me comparte su escritora para reseñarlo y conversar sobre él en el podcast. El contacto con Mariana fue porque se interesó en estar en LibrosxEllas, lo cual me llena de honor y emoción. Mi corazón y ánimo llevaban días muy apachurrados, y leer las líneas que Mariana plasmó en ese precioso libro de colores pastel fue el apapacho y el acompañamiento perfecto para acomodar varias piezas que estaban muy flojas. Me inspiró a revisitar el borrador de mi propio manuscrito, el cual llevaba varios meses guardado en su carpeta, siendo víctima de mi propio terror a seguir dándole vida a esa historia que me taladra la cabeza. Así bien, comencé a leer Cuando los helechos se mueren el viernes 7 de febrero del 2025 por la tarde, sumida en cólicos, acompañada de mis perros y una cantidad de té de menta del tamaño de una presa entera. Desde la primera página, algo en mí conectó con la narrativa suave y fluida de Mariana, quien, con atmósferas atrapantes, logró llevarme a las calles de una ciudad que, aunque sin mencionar su nombre, me llenó de ese característico clima nostálgico que tienen ciudades tan grandes como la Ciudad de México. Una historia donde la vulnerabilidad del personaje se abre sin miedo a exponerse y mostrar todos sus matices, sus dolores, su muy particular sentido del humor y las distintas etapas que se viven  ante una situación tan emocionalmente caótica como lo suele ser tener una ruptura amorosa y vivir con el fantasma que deja un corazón roto. La historia que Mariana narra nos hace cómplices de todas las sensaciones, emociones y pensamientos que transita en el periodo en que experimenta la presencia del fantasma de un amor tan importante que se queda a vivir en los espacios y los momentos que nos pertenecen, que le pertenecen a esa historia. En la historia ella tiene el corazón roto, pues la persona que creyo sería el amor de su vida, resulta ser su peor error. Mi experiencia al acompañar las palabras de Mariana me llevó a conectar con mi propia nostalgia, con mis propios fantasmas, esos que me sigo encontrando de vez en cuando en mis paseos por ciertas calles, en el interior de algunos cafés, en viajes a ciertas playas, en noches llenas de estrellas. Puedo confesar, desde mi humilde trinchera de famélica lectora, que el libro se me pasó como agua por la garganta de quien cruza un desierto: rápido, sin obstáculos. La obsesión de mis ojos y dedos por terminarlo se hizo incontrolable, llevándome a que mi misión de ese domingo por la mañana fuera cerrar el libro con su última página , llenando así  mi corazón con calidez, nostalgia y esperanza.  Fue sumamente esperanzador saber que aquí estamos, las que amamos demasiado, las que le damos significado a los símbolos que vamos encontrando en los libros, en los momentos compartidos. Que consuelo tener la certeza de que la esperanza vive, y qué refrescante darse cuenta de que vive porque el amor nace de nosotras, por nosotras y hacia quienes se nos acercan. Gracias, Mariana, por compartir tu historia y por llenar con tus páginas mi biblioteca y mi esperanza.